Le zucchine storte

Scenario operativo. Personaggi e situazione sono costruiti per mostrare il funzionamento del sistema in condizioni realistiche; strumenti, procedure e capacità descritte corrispondono all’architettura PREDATOR LIFE.

La seconda zucchina

Valeria capì che c’era qualcosa che non andava quando vide Enrico tagliare la seconda zucchina.

La prima poteva essere un incidente.

La seconda era una scelta.

«Così vengono tutte diverse.»

Enrico non alzò gli occhi dal tagliere. Aveva le maniche della camicia arrotolate fino ai gomiti e un canovaccio infilato nella cintura dei jeans. Il canovaccio buono, quello bianco con le righe sottili color sabbia. Valeria lo guardò con la stessa espressione con cui si guarda qualcuno usare un documento importante per asciugare il parabrezza.

«È il loro momento di essere individui.»

«Una cuoce prima dell’altra.»

«È una cena, Valeria. Non un esame.»

Dalla padella arrivava l’odore dell’aglio nell’olio, più qualcosa di dolce che lei non identificò subito. Sul tavolo c’erano una bottiglia di vino, due bicchieri e un mazzo di prezzemolo ancora avvolto nella carta del supermercato. Le scarpe di Enrico erano accanto alla porta. La musica veniva da una cassa piccola appoggiata sul davanzale.

Tutto questo le piacque.

Il problema era che le piaceva moltissimo.

Essere attesa

Alle cinque e venti, uscendo dall’ufficio, aveva ricevuto un suo messaggio.

Non comprare niente. Cena mia.

Valeria aveva risposto soltanto con un cuore, poi aveva messo il telefono in borsa e per quasi tutto il tragitto aveva assaporato una scena semplicissima: entrare in casa, trovare Enrico già lì, non sapere che cosa avrebbe mangiato, sedersi.

Essere attesa.

Non collaborare bene. Non ottimizzare. Non preparare metà delle cose per aiutare quello che stava aiutando lei.

Ricevere.

Adesso era in cucina da sette minuti e aveva già spostato il coltello, abbassato il fuoco sotto una pentola e chiesto se il pane non fosse troppo vicino al bordo del tavolo.

Enrico indicò con la punta del coltello una sedia.

«Tu avevi detto che volevi arrivare e trovare la cena.»

«Infatti.»

«Sei arrivata.»

«Sì.»

«La cena la sto facendo.»

Valeria guardò la padella.

«Quel fuoco è alto.»

Enrico appoggiò il coltello.

Non con rabbia. Quasi peggio.

«Vuoi che cucini io o vuoi che io esegua la cena che cucineresti tu?»

Lei si appoggiò al frigorifero.

«Non ti sto dicendo cosa cucinare.»

«No. Mi stai soltanto dicendo come tagliare, quanto scaldare, dove appoggiare il pane e quale canovaccio può partecipare all’operazione.»

Valeria guardò il canovaccio.

«Quello si macchia.»

Enrico lo sfilò dalla cintura, lo esaminò e glielo tese.

«Questo te lo concedo. Era una scelta criminale.»

Lei rise controvoglia.

Lui prese quello grigio dal gancio.

«Però sul resto no.»

«Sul resto cosa?»

«Non voglio diventare le tue mani.»

La frase rimase in cucina insieme all’aglio.

Valeria sentì il primo impulso arrivare già completo: spiegare che non era quello che stava facendo. Che lei sapeva semplicemente come ottenere una cottura uniforme. Che alcune cose non erano controllo, erano competenza.

E tutte quelle cose erano, in qualche misura, vere.

Enrico riprese a tagliare.

Una rondella spessa. Una sottile. Una obliqua.

Valeria soffrì in silenzio.

«Dimmi almeno cosa fai.»

«No.»

«Enrico.»

Lui sorrise.

«Hai chiesto una sorpresa.»

«Una sorpresa non deve necessariamente essere un attentato.»

«Vai a cambiarti.»

«Quello nella padella cos’è?»

«Ricatto olfattivo.»

Valeria inspirò di nuovo. Arancia, si rese conto. Buccia d’arancia.

Enrico aveva messo scorza d’arancia con l’aglio.

Lei non avrebbe mai messo scorza d’arancia con l’aglio.

«Torno tra cinque minuti.»

«Prendine dieci.»

Prendine dieci

Nella camera da letto Valeria si sfilò la giacca e la lasciò sul letto. Poi la riprese e la mise sull’attaccapanni. Si tolse gli orecchini, sciolse i capelli e sentì un coperchio cadere in cucina.

Chiuse gli occhi.

Non era una persona incapace di delegare. Delegava ogni giorno. Firmava lavori che altri avevano fatto senza aver controllato ogni passaggio.

Con Enrico, però, la parola delegare suonava già sbagliata.

Non voleva delegargli la cena.

Voleva che lui le facesse la cena.

Si sedette sul bordo del letto e aprì Mission Terminal. La sua AI co-operative, in K-SYNC, conosceva già abbastanza di lei perché non ci fosse bisogno di ricostruirla da zero. Valeria richiamò SEASON e scrisse:

Gli ho chiesto di occuparsi della cena. Ha accettato. È qui e sta cucinando. Io sono entrata in cucina e ho iniziato a correggerlo su tutto.

La risposta non provò a convincerla che fosse rilassata quando non lo era.

Le chiese di rendere precisa la cosa che aveva accettato.

Valeria scrisse:

Cena completa. Aveva detto spesa, cucina e piatti. Io dovevo solo esserci.

Poi la preferenza che non voleva lasciare.

Ci pensò.

Non voglio peperoncino. Mi rovina davvero la serata.

Il resto?

Valeria digitò più lentamente.

Menu, tagli, cotture, ordine delle cose, impiattamento. Su queste cose ho opinioni, ma non sono condizioni essenziali.

Sul display comparve una distinzione molto semplice.

Il contributo accettato è la cena intera, dalla spesa al riordino; la sola condizione essenziale è niente peperoncino; le scelte ordinarie su come prepararla restano a Enrico. A te resta dire ciò che cambia davvero la serata, e scegliere se ricevere il contributo così come è stato accettato.

Il compito è in corso. Non è ancora stato ricevuto.

Valeria lesse due volte soprattutto l’ultima riga.

Era quasi offensivamente ovvia.

Enrico non le aveva ancora dato una cena.

Lei stava già revisionando il prodotto non consegnato.

Sotto, in K-SYNC, comparve una proposta di frase, con la nota che spettava a lei usarla, cambiarla o lasciarla lì.

Voglio davvero che questa sia la cena che fai tu. Per me la cosa importante è niente peperoncino. Sul resto provo a lasciarti fare, anche quando lo faresti diversamente da me.

Valeria tolse provo.

Poi lo rimise.

Poi chiuse Mission Terminal senza inviare niente.

Quando tornò in cucina, Enrico stava versando qualcosa dalla padella in una teglia.

«C’è peperoncino?»

Lui si voltò subito.

«No.»

«Quello per me è davvero importante.»

«Lo so.»

«Sul resto...» Valeria guardò le zucchine deformi. «Sul resto è la tua cena.»

Enrico appoggiò il cucchiaio di legno.

«Compreso se faccio una cosa in un modo che consideri sbagliato ma che non ucciderà nessuno?»

«Non allarghiamoci troppo.»

Lui la fissò.

Valeria sollevò entrambe le mani.

«Sì.»

«Bene.»

«Posso chiederti cosa c’è nel forno?»

«No.»

«Questa è tirannia.»

«Questa è suspense.»

Lei fece per avvicinarsi al forno.

Enrico le indicò di nuovo la sedia.

Valeria invece andò in soggiorno.

Senza sottotitoli

Fu stranissimo.

Si sedette sul divano e non fece niente.

Dalla cucina arrivavano rumori che normalmente avrebbero avuto per lei una traduzione immediata: quello è il cassetto sbagliato, adesso sta cercando la grattugia, perché ha aperto l’acqua?

Quella sera provò a lasciarli senza sottotitoli.

Dopo qualche minuto Enrico comparve sulla porta con due bicchieri.

«Assaggia.»

Era vino bianco, non freddissimo.

Valeria prese il bicchiere.

«Poteva stare dieci minuti in freezer.»

Enrico aspettò.

Lei bevve.

«È buono.»

«Questa è la parte in cui scegli se la temperatura del vino è una preferenza essenziale.»

«Sei insopportabile.»

«Non sono io quello con un sistema d’arma puntato sulle zucchine.»

Valeria rise, e stavolta non controvoglia.

Enrico tornò in cucina.

Lei rimase dov’era.

Quando la chiamò, la tavola non era come l’avrebbe apparecchiata lei. Aveva usato i piatti fondi per qualcosa che chiaramente avrebbe richiesto piatti piani. I tovaglioli erano piegati senza alcun criterio, la bottiglia stava dalla parte sbagliata e al centro c’era una grande teglia di verdure arrostite, ceci croccanti, pane tostato e una salsa bianca cosparsa di scorza d’arancia.

«Cos’è?»

«La mia reputazione.»

«A rischio.»

«Assaggia prima di processarmi.»

Valeria si sedette.

Enrico le mise davanti il piatto, ma non la servì. Si sedette a sua volta e prese per primo un pezzo di pane.

Quella piccola cosa la sorprese.

Non stava rappresentando il ruolo del cameriere perfetto. Non aspettava un verdetto. Aveva cucinato qualcosa che voleva mangiare anche lui.

Valeria prese una zucchina particolarmente storta.

Era annerita su un lato, morbida dentro, con il bordo dolce dell’arancia e il sale dei ceci. La salsa era yogurt, limone e qualcosa che le pizzicò appena sulla lingua.

Alzò lo sguardo.

«Cos’è questo?»

«Cumino.»

«Pensavo non mi piacesse.»

«Nemmeno io sono convinto che ti piaccia.»

Lei prese un altro boccone.

«Però questo sì.»

Enrico sorrise e continuò a mangiare.

Solo sale

La parte più difficile arrivò cinque minuti dopo.

Valeria avrebbe aggiunto sale.

Lo sapeva.

Non forse. Avrebbe aggiunto sale.

Il sale era a quaranta centimetri dalla sua mano.

Lo prese.

Enrico la guardò.

«Che c’è?»

«Niente.»

«Posso aggiungere sale al mio piatto.»

«Assolutamente.»

Valeria gliene mise un pizzico.

Assaggiò.

«Meglio.»

«Ottimo.»

Nessun dramma. Nessuna gratitudine richiesta per la cena, nessun obbligo di considerare perfetto ciò che non lo era.

Solo sale.

Valeria si rilassò contro lo schienale.

«Il vino comunque è caldo.»

«Questo è già agli atti.»

«E hai bruciato il pane.»

«Tostatura audace.»

«Bruciato.»

«Accetto la correzione.»

Valeria prese proprio il pezzo più scuro.

«Però questo me lo mangio.»

Enrico allungò una gamba sotto il tavolo finché il ginocchio toccò il suo.

Non disse niente.

Dopo cena Valeria prese i piatti.

Enrico le bloccò il polso con due dita.

«No.»

«Li porto soltanto al lavello.»

«Piatti compresi.»

«Non essere ridicolo.»

«Era quello che avevo accettato.»

Lei rimase con due piatti in mano.

Per un momento sentì la vecchia impazienza: il lavello era a tre passi. Era più efficiente portarli. Era assurdo stare lì a difendere il diritto di non trasportare due piatti.

Poi capì che non stavano litigando su due piatti.

Li lasciò sul tavolo.

«Va bene.»

Enrico li raccolse.

Stavolta me la prendo io

Valeria si alzò e andò verso il balcone con il bicchiere. La sera era tiepida e dall’appartamento di fronte arrivava il rumore di una televisione. Dopo un paio di minuti Enrico la raggiunse.

Aveva ancora le mani umide.

«Finito?»

«Finito.»

Questa volta era vero.

Valeria gli prese una mano e se la portò alla vita.

Enrico la guardò, senza anticiparla.

Lei lo baciò.

Non perché lui avesse cucinato. Lo baciò perché aveva voglia della sua bocca già da quando lo aveva visto davanti a quelle maledette zucchine.

Enrico le sfiorò il fianco sotto la maglia.

«Una cosa però devo dirtela.»

Valeria appoggiò la fronte alla sua.

«Se riguarda il canovaccio, siamo già in fase di riparazione.»

«No. Domani mattina non cucino.»

«Non te l’ho chiesto.»

«Lo so. Te lo dico adesso, così domani non è una sorpresa.»

Lei rise sulla sua bocca.

«Non usare le mie cose contro di me.»

«Mai.»

Dal tavolo arrivava ancora l’odore dell’arancia.

Valeria si girò a guardare la teglia. Era rimasta una sola zucchina, la più grossa, tagliata quasi in diagonale.

«Quella la voglio.»

Enrico seguì il suo sguardo.

«Adesso?»

«Sì.»

Lui fece per andare.

Valeria lo trattenne per la cintura.

«No. Stavolta me la prendo io.»

Andò al tavolo, raccolse la zucchina con le dita e tornò sul balcone mangiandola ancora tiepida.

Era tagliata malissimo.

E non avrebbe cambiato niente.

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