Il tavolo sei

Scenario operativo. Personaggi e situazione sono costruiti per mostrare il funzionamento del sistema in condizioni realistiche; strumenti, procedure e capacità descritte corrispondono all’architettura PREDATOR LIFE.

Quello che Thomas aveva visto

«Se lasci il sei così, sabato ci passiamo di taglio.»

Thomas aveva detto la frase con un vassoio di bicchieri in mano e senza interrompere il passo. Era questo, più delle parole, che aveva irritato Elisa.

«Ci passiamo normalmente.»

Thomas si fermò.

Il tavolo sei era ancora vuoto, apparecchiato per quattro. Il giorno dopo sarebbe diventato da sei: due tavoli quadrati uniti, una coppia di sedie aggiunta sul lato lungo. Elisa li aveva spostati di venti centimetri verso la colonna per allargare la visuale dalla sala all’ingresso.

Thomas indicò il corridoio fra lo schienale della futura sedia e la piccola credenza dei vini.

«Adesso sì.»

«Adesso cosa?»

«Adesso ci passi.»

Elisa lo guardò.

Thomas proseguì: «Con qualcuno seduto lì, no.»

«Ho misurato.»

«Hai misurato le sedie sotto il tavolo.»

Il fatto che avesse ragione su quel dettaglio rese il tono ancora più fastidioso.

Aurora arrivò dalla cucina con una cesta di pane.

«Dove la metto?»

«Postazione due», disse Elisa.

Thomas riprese a camminare.

Elisa lo richiamò. «Se hai una proposta, Thomas, dimmela prima che sia tutto apparecchiato.»

Lui si voltò. «Te l’ho detta ieri.»

Aurora abbassò gli occhi verso il pane con improvvisa concentrazione religiosa.

«Ieri mi hai detto che non ti piaceva.»

«No. Ti ho detto che qui si stringe il passaggio.»

«E io l’ho controllato.»

«Perfetto.»

Quel perfetto aveva una consistenza. Elisa avrebbe saputo spalmarlo sul muro con una spatola.

«Allora siamo a posto.»

Thomas scrollò una spalla e sparì verso la cucina.

Elisa rimase un momento davanti al tavolo sei.

Gestiva quella sala da anni. Conosceva la cerniera della porta del bagno che diventava rumorosa prima ancora che il manutentore riuscisse a sentirla, sapeva quali tavoli si lamentavano del condizionatore e quali chiedevano di alzarlo, riconosceva dal modo in cui il cuoco appoggiava una pinza se mancavano tre minuti o dodici.

Le piaceva quel lavoro.

Non la parte romantica che piaceva raccontare a chi non aveva mai trascorso cinque ore in piedi fingendo che sessantadue persone avessero tutte scelto per caso lo stesso momento per desiderare qualcosa. Le piaceva dirigere. Vedere il movimento prima che diventasse confusione. Far entrare una comitiva in ritardo senza far capire alla coppia accanto che il proprio tavolo era stato spostato di mezzo metro per salvarle la cena. Dare a una persona un compito abbastanza preciso da permetterle di farlo bene.

Ultimamente, però, era successo qualcosa.

Quando Aurora chiedeva a Thomas dove fossero finite le nuove tovagliette, rispondeva Elisa.

Quando il barista diceva che mancavano calici da bianco, Elisa partiva per contarli anche se qualcuno li stava già prendendo.

Se Thomas modificava l’ordine di uscita di due tavoli per evitare un ingorgo, lei voleva sapere perché prima ancora di vedere se funzionava.

Non pensava di essere diventata insopportabile.

Pensava di essere diventata più responsabile.

Le due cose, ammise quella notte, potevano essersi avvicinate più del previsto.

Che cosa temo di perdere

Aprì K-SYNC a casa, quando si era già tolta le scarpe ma non la giornata.

Scrisse il fatto senza abbellirlo: Thomas le aveva segnalato un problema nella disposizione. Lei aveva controllato la misura, ma si era accorta di aver misurato la sala vuota. Soprattutto, aveva reagito come se lui le stesse contestando il ruolo.

La risposta non arrivò con una diagnosi della sua anima. Rimase su quel ristorante, quel turno, quelle persone.

Che cosa temi di perdere, esattamente?

Elisa fissò la domanda.

Autorevolezza.

È il tuo ruolo a essere in discussione?

Ci pensò.

No. La disposizione la decido io. Il servizio lo coordino io.

E allora ciò che temi di perdere non è il ruolo.

Elisa si appoggiò allo schienale.

La stima.

Quella distinzione le piacque poco. Quindi probabilmente serviva.

Portò SOCIAL STATUS sul caso concreto. Non per capire come farsi obbedire. Di obbedienza, in sala, ce n’era già abbastanza e spesso era il tipo sbagliato. Le serviva capire che cosa stava proteggendo quando si infilava in ogni conversazione.

Emerse una prova piccola.

Prima del turno successivo avrebbe mostrato la disposizione ancora modificabile. A Thomas avrebbe chiesto di indicarle il vincolo pratico, non di dirle se il progetto gli piaceva. Ad Aurora avrebbe lasciato una parte vera della preparazione, dall’inizio alla fine, senza riprendersela al primo dubbio.

La decisione finale sarebbe rimasta sua.

K-SYNC le chiese che cosa si aspettasse.

Elisa scrisse: Che chiedere il loro contributo sembri un modo elegante per far vedere che non so più fare il mio mestiere.

Rilesse la frase.

Poi aggiunse: E che Thomas si diverta.

La risposta fu breve.

Il secondo punto non è sotto il tuo controllo.

Elisa rise da sola.

«Purtroppo.»

Prima di fissare la pianta

Il sabato arrivò con trentotto prenotazioni alle diciannove e cinquantaquattro alle ventuno.

Alle cinque e venti Elisa posò la nuova pianta dei tavoli sulla credenza.

Thomas stava lucidando le posate. Aurora preparava i menu.

«Prima di fissarla, guardiamola.»

Thomas alzò gli occhi.

Solo quello.

Elisa sentì immediatamente l’impulso di spiegare perché lo stava facendo. Lo lasciò passare.

Indicò il tavolo sei.

«Tu ieri mi hai detto che qui abbiamo un problema. Non dirmi se ti piace o no. Dimmi qual è il vincolo.»

Thomas appoggiò la posata.

«Sei sicura?»

«No, Thomas. Ti sto mettendo alla prova per poi licenziarti con una botola nel pavimento.»

Aurora rise.

Thomas fece un cenno verso il sei.

«Quando sono seduti tutti, le due sedie esterne arretrano. Quello ti ruba almeno mezzo passaggio. Se intanto qualcuno apre la credenza, chi arriva dalla cucina deve fermarsi.»

«La credenza resta aperta per pochi secondi.»

«Sì. Esattamente nei pochi secondi in cui uno ha quattro piatti in mano.»

Elisa seguì con lo sguardo il percorso.

La soluzione di Thomas era spostare il sei verso la vetrata e ruotarlo leggermente. Elisa la provò. Funzionava meglio per il passaggio, ma peggiorava l’ingresso al tavolo sette e faceva sembrare la sala storta appena si entrava.

«Così non mi convince.»

«Non deve convincerti. Deve farmi passare.»

«Deve fare entrambe le cose.»

Thomas sospirò.

Elisa resistette alla tentazione di difendere il proprio titolo professionale davanti a un mobile.

Spostò il tavolo soltanto di dieci centimetri.

«Proviamo così.»

Thomas guardò lo spazio.

«Io ne avrei messi venti.»

«Dieci.»

«Quindici.»

Elisa si voltò verso di lui. «Stai contrattando centimetri con la responsabile di sala?»

«Sto tentando di salvare i miei fianchi.»

Aurora intervenne: «Dodici e mezzo. Chiudiamo la pace.»

Elisa si voltò. «Perché dodici e mezzo?»

«Perché dieci sembra che decida lei e quindici sembra che Thomas abbia vinto.»

Elisa quasi rise. «Dieci. Decido io e se sbaglio me lo ricorderete con la delicatezza che vi distingue.»

Thomas riprese le posate. «Contaci.»

Elisa si rivolse ad Aurora.

«La fascia dalle venti e trenta alle ventidue è tua per i tavoli flessibili. Ritardi, anticipi, coppie che diventano tre, tavolo dieci se dobbiamo spezzarlo. Non aspettare che io approvi ogni spostamento. Tienimi informata se una scelta impatta il sei, il sette o una prenotazione successiva.»

Aurora smise di sorridere.

Non per paura. Per attenzione.

«Posso spostare anche il quattro se mi serve per assorbire un ritardo?»

La prima risposta che Elisa sentì dentro fu: fammi vedere prima.

Quella che diede fu: «Sì, purché non tocchi la prenotazione delle nove e mezza.»

Aurora annuì. «Ricevuto.»

Il turno pieno

Alle venti e dodici il ristorante aveva già dimenticato ogni intenzione educativa.

C’erano cappotti sulle sedie, una bambina che aveva deciso di mangiare soltanto patate appartenenti ad altri, due clienti convinti di aver prenotato in terrazza nonostante la terrazza fosse chiusa da ottobre, una bottiglia di bianco che si era rivelata meno fredda di quanto sosteneva il frigorifero.

Elisa era felice.

Non serenamente felice. Felice nel modo in cui lo era durante un servizio buono: il cervello pieno, i piedi già stanchi, ogni cosa connessa a un’altra.

Il tavolo sei arrivò completo alle venti e trentotto.

Sei persone, nessuna problematica. Si sedettero, ordinarono acqua, discussero quattro minuti sul vino e altri sei sulla possibilità che un piatto definito «da condividere» costituisse in realtà un attentato al concetto di porzione.

Thomas prese la comanda.

Aurora spostò una coppia dal quattro al nove per assorbire un ritardo senza chiedere niente a Elisa.

Elisa lo notò.

Non intervenne.

Poco dopo Aurora le passò accanto con due bottiglie d’acqua per il cinque.

«Le porto io.»

Aurora si fermò.

«Le sto portando io.»

Aveva già le bottiglie in mano.

Elisa la guardò.

Aurora guardò le proprie mani.

«Lo so», disse Elisa.

«Ottimo.»

La prima volta che il tavolo sei mostrò il problema fu quasi ridicola.

Thomas uscì dalla cucina con tre piatti per il sette. Un cliente del sei aveva spostato la sedia indietro per accavallare le gambe. Nello stesso momento Aurora aprì la credenza per prendere due calici.

Thomas si fermò.

Non ci fu collisione. Nessun piatto tremò. Nessun cliente si accorse di nulla.

Thomas guardò Elisa.

Non disse niente.

Quello fu peggio.

Elisa gli fece cenno di passare dal lato opposto.

Due minuti dopo successe di nuovo, stavolta con un runner.

Quattro minuti

Alle ventuno e cinque il corridoio non era una catastrofe. Era semplicemente sbagliato.

Ogni passaggio costava una deviazione, un mezzo giro, un «permesso» pronunciato troppo spesso. La credenza veniva aperta decine di volte. Le sedie occupate non restavano docilmente sotto il tavolo come durante le misurazioni. Il tavolo sette richiedeva servizio dallo stesso lato.

Non era un disastro. Era molto più irritante di un disastro: il genere di problema che nessun cliente noterà mai e che intanto, per un’ora, fa lavorare peggio tre persone.

Il danno era minuscolo preso una volta.

Ripetuto per un’ora, diventava lavoro.

Elisa lo vide chiaramente mentre portava due piatti verso il cinque e dovette aspettare che Thomas uscisse dal corridoio.

«Avevi ragione.»

Thomas continuò a camminare.

«Come?»

«Non farmelo dire due volte.»

Lui si girò con una gioia quasi offensiva.

«Scusa, c’è rumore.»

Elisa gli indicò la sala. «Sul sei. Avevi ragione. Dieci centimetri non bastano.»

Thomas annuì.

Non disse te l’avevo detto.

Il suo viso lo disse con un’eccellente dizione.

«Aurora.»

Lei comparve accanto alla credenza con il palmare.

«Dimmi.»

«Alla prossima finestra tra portate del sei, spostiamo la credenza sul muro corto e guadagniamo il passaggio. Possiamo farlo senza incasinare i tuoi tavoli?»

Aurora guardò la sala.

«Non subito. Il nove sta aspettando i secondi e devo aprirla ancora per i rossi. Tra quattro minuti sì.»

Elisa stava per rispondere: facciamolo adesso.

Invece chiese: «Quattro veri o quattro da ristorante?»

«Tre e mezzo se Thomas smette di fissarmi.»

Thomas passò accanto a loro. «Non ti sto fissando.»

«Hai proprio la faccia da fissaggio.»

«Io ho questa faccia.»

«Condoglianze.»

Elisa disse: «Quattro minuti.»

Poi andò in cucina.

Non toccò la credenza.

Non preparò da sola i calici per accelerare.

Non fece il lavoro di Aurora per dimostrare che sapeva rimediare.

Prese invece i due piatti del nove che stavano uscendo e li portò in sala, liberando Thomas per finire il sei e dando ad Aurora il tempo promesso.

Quattro minuti dopo, Aurora svuotò il ripiano superiore della credenza. Thomas prese il lato pesante.

Elisa arrivò dall’altro.

«No», disse Thomas. «Tu vai a controllare l’ingresso.»

Elisa si irrigidì.

Thomas aggiunse: «Abbiamo le mani. Ci serve qualcuno che non faccia entrare il tavolo dodici mentre spostiamo un mobile in mezzo al passaggio.»

Aveva ragione anche su quello.

La cosa cominciava a diventare statisticamente irritante.

«Aurora, sai dove va?»

«Sul muro corto. Lasciamo libera la presa.»

«Perfetto.»

Elisa andò all’ingresso.

Accolse il dodici con trenta secondi di conversazione sul parcheggio, abbastanza perché dietro di lei Thomas e Aurora facessero scivolare la credenza fuori dal punto critico.

Quando tornò, il passaggio era migliore.

Non elegante come avrebbe voluto.

Migliore.

Thomas le passò accanto con quattro piatti.

Questa volta senza girarsi di lato.

«Guardati», disse Elisa. «Un uomo libero.»

«Ho sempre creduto in te.»

«Vai al diavolo.»

«Tavolo sette prima.»

Il resto del servizio rimase faticoso.

Non ci fu nessuna trasformazione mistica della squadra.

Thomas continuò a lasciare le pinze nel posto che Elisa odiava. Aurora mandò per errore due caffè al tavolo sbagliato e dovette recuperarli. Elisa intervenne una volta in una conversazione che Thomas stava già gestendo e lui le disse, sottovoce: «Ce l’ho.»

Lei rispose: «Va bene.»

La seconda volta che sentì «ce l’ho», riuscì perfino a non fare la faccia.

A fine serata il tavolo sei lasciò sei tovaglioli accartocciati, un fondo di vino rosso e nessuna memoria particolare dell’organizzazione spaziale che aveva occupato la testa di tre professionisti per ore.

Il pasto del personale

Erano quasi mezzanotte quando Aurora mise sul tavolo del personale una teglia con quello che restava della cena: patate, due porzioni di pollo, verdure arrosto e una quantità sospetta di pane.

Thomas arrivò con tre bicchieri d’acqua.

Elisa si sedette.

Per la prima volta da ore nessuno aveva bisogno di lei.

O, più precisamente, potevano avere bisogno di lei fra cinque minuti.

Era diverso.

Aurora infilzò una patata.

«Domani il sei lo giriamo, vero?»

Thomas rispose subito: «Sì.»

Elisa bevve.

«No.»

Thomas posò la forchetta. «No?»

«Non come dicevi tu. Se lo giriamo così, il sette diventa un problema.»

«Il sette è un problema minore.»

«Per te, perché non gestisci l’ingresso.»

«Per te tutto quello che non hai deciso tu diventa improvvisamente urbanistica.»

Aurora soffocò una risata con il pane.

Elisa la indicò. «Tu non aiutare.»

«Io sono responsabile dei tavoli flessibili. Mi sembra chiaramente giurisdizione mia.»

Thomas prese una patata dalla teglia.

Elisa lo guardò.

«Comunque, prima: l’informazione utile sul sei era tua.»

Lui sollevò un sopracciglio.

«Lo so.»

«Non rovinare il momento.»

«Quale momento?»

«Quello rarissimo in cui ti riconosco pubblicamente una capacità.»

Thomas fece un cenno verso Aurora. «Testimone.»

Aurora masticò. «Non ho visto niente.»

Elisa rise.

Thomas indicò il foglio della pianta, ancora piegato sul mobile accanto.

«Quindici centimetri.»

«Dodici.»

«Quindici.»

«Dodici e mezzo», disse Aurora.

Elisa la fissò.

Aurora alzò entrambe le mani. «Io continuo a pensare che fosse un ottimo compromesso.»

Thomas annuì gravemente. «Finalmente qualcuno con una visione.»

«Domani misuriamo con le persone sedute», disse Elisa.

Thomas sorrise.

«Quindi avevo ragione due volte.»

Elisa prese l’ultima patata prima che potesse farlo lui.

«Domani», disse, «tu siedi al tavolo sei.»

«Perché?»

«Perché voglio misurare il caso peggiore.»

Aurora scoppiò a ridere.

Thomas rimase immobile un secondo, poi si voltò verso di lei.

«Hai sentito? Questa è molestia professionale.»

Elisa mangiò la patata.

La sala intorno a loro era finalmente vuota. Le sedie erano di nuovo spinte sotto i tavoli, ordinate, innocenti.

Thomas indicò ancora la pianta.

«Quindici.»

Elisa scosse la testa.

«Dodici.»

E nessuno dei due ebbe l’aria di voler cedere.

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